Ninna nanna

Ninna nanna

Che cosa senti
Che la notte potrebbe rivelare?
L’oscurità non può farti del male,
Le sue paure non sono reali.
La luce ti avvolgerà;
Apri semplicemente il tuo cuore.
Lascia che la pace attraverso i tuoi sogni s’insinui dolcemente.

Buona notte, Tesoro,
Ci vediamo domattina.
Fino ad allora: dormi bene, sogni d’oro!

Luce delle stelle, Tesoro,
I capelli di seta che ti adornano,
portano la pace su raggi argentati di luce.

Anche se separati per un po’,
Il ricordo del tuo sorriso
persisterà nel mio cuore,
E mi benedirà.

Ora fluisci, Tesoro,
Con tutte le preoccupazioni e i problemi messi da parte,
Alla deriva attraverso le correnti astrali.

–  Goodnight, Sweetheart (Buonanotte, tesoro), Swami Kriyananda

Da giovane, leggevo libri di uno scrittore nato nelle Indie olandesi alla fine del XIX secolo. Sebbene fosse morto molto prima della mia nascita mi sentivo vicino a lui, come a un vero amico.

Dopo un’infanzia da principe in un paradiso tropicale, si trasferì con i suoi genitori in Europa, dove lo attendevano anni di gravi sfide in ogni ambito della sua vita. Cercò rifugio nella creatività letteraria, scrivendo numerosi racconti e poesie.

In uno dei suoi libri racconta una straordinaria esperienza interiore. Sdraiato sul letto di uno squallido e freddo appartamento, a Bruxelles, infelice e in cerca di oblio nel sonno, all’improvviso sentì il suo corpo rimpicciolirsi fino a diventare quello di un bambino. Poi entrò in un sogno ad occhi aperti.

Giaceva in una villa su un’isola tropicale. Riusciva a percepire, anche se non a vedere, il vasto Pacifico lì vicino. Percepiva la bellezza di sua madre, che tornava da un breve viaggio, con un libro per bambini, altrettanto bello, un regalo per lui, per compensare la sua assenza. L’amore che provava per lei si rivelava il dono più intimo della sua vita.

L’esperienza finiva presto, e si ritrovava a singhiozzare sul suo letto solitario. Grato per il dono inaspettato di quel ricordo, ma addolorato dalla consapevolezza che il mondo che gli si era rivelato apparteneva per sempre al passato…

C’è un’innocenza, nell’infanzia, che continua a nutrirci per tutta la nostra vita adulta. Ciò che sembra appartenere a quella terra straniera chiamata “passato” è in realtà una dimensione di coscienza, incontaminata e pura, ancora presente nel nostro cuore. È un regno di chiarezza di sentimenti e di percezioni senza parole, sepolto sotto spessi strati di tempo, separazioni, desideri fisici, richieste materiali e pressioni sociali.

Quell’innocenza infantile conferirebbe molta saggezza, in mezzo al flusso di (dis)informazione, di conoscenza e di follia che circola in tutto il pianeta. Eppure, il mondo raramente le permette di avere voce, tranne che, forse, durante le tre cerimonie che segnano i momenti cruciali di molte vite: il battesimo, il matrimonio e il funerale. Solo allora la maggior parte delle persone permette al poeta che è in loro di parlare —un poeta che è diventato arrugginito e rigido a causa del non utilizzo.

E ora abbiamo questa poesia, cantata da due prospettive: l’amore del cantante per il suo “tesoro”, e le esperienze che sorgono quando il cuore ripercorre la sua strada verso uno stato di purezza incontaminata, permettendo alle percezioni trascendentali chiamate “astrali” di diventare proprie.

È a questo mondo astrale che il cantante guida il suo tesoro, dove “preoccupazioni e problemi” possono essere disdegnati, dove si scopre che la paura è irreale, dove la vita inizia a fluire e dove la pace ci libera dai molteplici desideri fisici che normalmente condizionano la nostra coscienza.

Questa pace non è un antidoto al desiderio, ma la sua soddisfazione finale e definitiva.

Perché possa giungere a noi, deve quindi essere desiderata più di ogni altra cosa. Una decisione del genere richiede molto coraggio, perché l’arena dei desideri e delle emozioni costituisce per molte persone una zona comfort nella quale la pace viene percepita come una minaccia.

Il contesto biografico di questa canzone è quello in cui Swami la scrisse su richiesta di Rosanna, una grande anima con la quale trascorse alcuni anni di matrimonio.

“Non hai mai scritto una canzone per me“, lei gli disse, in parte scherzando e in parte seriamente.

“Eccola“, rispose Swami, e dopo aver lasciato che la canzone gli arrivasse fulmineamente, si sedette e la scrisse per lei.

L’occasione romantica che sottende questo processo creativo cela molti anni di lunga e profonda meditazione. Sebbene lo stato di sonno, naturalmente disponibile per tutti noi, possa portare un conforto temporaneo e una gradita tregua dai dolori della vita, solo la meditazione favorisce la nostra capacità di penetrare i numerosi strati del desiderio subconscio e di scoprire dimensioni che si estendono oltre la nostra vita terrena.

Ma non preoccupatevi: la meditazione è meno ascetica e austera di quanto sembri. Dobbiamo solo prenderci del tempo per studiarne ed esplorarne le tecniche, e poi aprire la porta a ciò che vuole succedere. Il supremo detto yogico che costituisce l’ispirazione principale di questa canzone ci incoraggerà nei nostri sforzi:

Ciò che è giorno per l’uomo mondano è notte per lo yogi. E ciò che è giorno per lo yogi è notte per l’uomo mondano.

Quando lo yogi diventa poeta, ci rende più facile seguirlo durante la notte.

La poesia quindi non solo fa appello alla nostra natura romantica, ma indica anche la strada verso la realizzazione degli stati superiori di coscienza che descrive.

Se questa storia ha toccato il tuo cuore, potresti sentirti ispirato a conoscere di più sulla vita e l’eredità di Swami Kriyananda nel suo anno del centenario.
Puoi scoprirlo qui:

Centenario di SwamiKriyananda